Dans un coin de banlieue délaissée, isolée, une construction métallique dresse vers le ciel ses poutrelles rouillées. Elle a autrefois descendu des hommes sous terre, pour qu’il aillent casser la roche et en arracher la pierre noire et grasse.

Mais là, on eut dit une machine de la Guerre des Monde de Wells : une machine d’invasion à l’affût, immobile, silencieuse, menaçante.